Мне комфортно быть старомодной:
Верить на слово, слушать Баха,
Жить без гнева, мечтать свободно,
Вечерами бродить без страха
По уютным дорожкам парка.
И, присев на резную скамейку,
С упоеньем читать Ремарка,
На листочках в косую линейку
Эти вирши писать авторучкой...
А еще я дружить умею:
Без причин не бываю злючкой,
Ни продать, ни предать не посмею…
И влюбляюсь я без оглядки,
Как до нас сотни лет влюблялись:
Чем душа жива — всем без остатка
Поделюсь, не расплескаясь...

Коллекционируйте моменты, а не вещи!

Не бывает на сердце морщин. Как зарубки на память - шрамы. Есть у женщин они, у мужчин, У обычных и сильных самых. Эти шрамы – от боли следы, Что разлука нам оставляет, Вехи непоправимой беды, Слезы их, увы, не смывают. Эти шрамы – предательства знак, Об измене – напоминанье, Что когда-то случилось не так – Отражения сердца страданья. Эти шрамы не видимы всем, Только боль в глазах чуть плеснется, Нет у сердца незыблемых стен – И от слова след остается. Есть, казалось, стальные сердца - И ничто их не задевает. Только, кто знает всё до конца, Что такие сердца скрывают? Сколько вынесут шрамов они? От причин каких разорвутся? Очень гордые – плачут одни, А на людях всегда смеются…. И доверчивых много сердец, Рады, глупые, - нараспашку. Знать такими уж сделал Творец – Им не жаль последней рубашки. Осмотритесь-ка, люди, вокруг, Постарайтесь – души глазами. Что сердец поведает стук, Тихо бьющихся рядом с вами…